De la clepsidra se desprenden gotas,de lenta miel o de invisible oro, que en el tiempo repiten una trama, eterna y frágil, misteriosa y clara.Temo que cada una sea la última. Son un ayer que vuelve. ¿De qué templo, de qué leve jardín en la montaña, de qué vigilias ante un mar que ignoro, de qué pudor de la melancolía, de qué perdida y rescatada tarde, llegan a mí, su porvenir remoto?No lo sabré. No importa. En esa música.Yo soy. Yo quiero ser. Yo me desangro(te miro, escondida como siempre, no quiero ver más allá)